Моя музыка всегда была частью моей души. Или всей душой. Музыка была моей сущностью, а я - ее оболочкой. Но я больше не могу творить, я не чувствую музыку, она умерла во мне. Моя душа мертва.
Это случилось так давно, а я все помню, как будто все происходило вчера. Прошла время, и я начал писать, мне нужно было рассказать, кому угодно. Но никого не было рядом, я был один.
Я думал о Кристине. Я верил в то, что она меня любит. Ждал, что эта девушка вернется и скажет мне, что мы будем вместе. Я этим жил, но не забывал про музыку. Я творил. Но думал о ней...ждал ее.
Я ждал своего светлого небесного ангела. Но явился Ангел Бездны. То был дьявол в обличьи юной девушки, которая никогда никого не любила. И она смогла найти под этой оболочкой душу, мою изуродованную шрамами, грязную, обожженную душу. Она смогла полюбить и это лицо, и эту душу.
Я ждал Кристину. Я слушал моего падшего ангела, и представлял, что Ее слова произносит Кристина. Я так привык к Ней, я не мог прожить и дня, не видя Ее. Я еще не знал тогда, что говорит мне мое сердце. Мы говорили с ним на разных языках.
В один день я снова услышал Кристину. Случай, который сломал мою жизнь. Я думал, это счастливый случай, а он оказался роковой случайностью.
Ангел Бездны ревнив. Моя вина была в том, что я поверил надежде. Я глупо ошибся, выбрав прошлое - этот случай дал мне надежду, и я с готовностью уверовал в то, что Кристину можно вернуть. Вернуть невозвратное.
Она покинула меня, ринулась в бездну со всей яростью, со всей ненавистью и злобой. Она кричала, что я помог ей полюбить, и я же отпустил ее вновь во мрак. Она прятала от меня свою душу; бросала мне какие-то злые слова, и каждое Ее слова разрывало мое сердце на части. Я был зол, я думал что ненавижу Ее, я хотел забыть о Ней.
Но не смог. Теперь Ее не вернуть, она ушла от меня в мир, более привлекательный. Ей лучше там, а не в моих подвалах. Я снова один, теперь со мной нет даже музыки. Больше ничего... А я люблю Ее. Но Она не ответит. Слишклм много времени прошло, слишком многое случилось. Чересчур сильной была та боль, которую я причинил Ей по глупости.
Осталась лишь оболочка. Уродливая плоть, пустая и никому не нужная. А где-то там есть Ангел Бездны, Та, которая помнит меня, но никогда не вернется.
Я закончил исповедь. Снова ложусь спать, я по привычке сплю в гробу. Я закрываю глаза, и глупые, не нужные никому слезы катятся по щекам, обжигая кожу. Они обжигают, но они холодные. Холодные как Ее руки. Но это не они ласкают меня каждую ночь.