Я, конечно, сильно извиняюсь, может где и разрешали подобный вопрос, но мне надо поскорее узнать на него ответ, потому я не утруждала себя прочтением тем...
Связано ли это стихотворение Анны Ахматовой с ПО?
Меня покинул в новолунье
Мой друг любимый. Ну так что ж!
Шутил: «Канатная плясунья!
Как ты до мая доживешь?»

Ему ответила, как брату,
Я, не ревнуя, не ропща,
Но не заменят мне утрату
Четыре новые плаща.

Пусть страшен путь мой, пусть опасен,
Еще страшнее путь тоски...
Как мой китайский зонтик красен,
Натерты мелом башмачки!

Оркестр веселое играет,
И улыбаются уста.
Но сердце знает, сердце знает,
Что ложа пятая пуста!
Есчо раз извенити и заранее спасибо.

Но точных данных нет?..

Меня здесь давно, конечно, не было.. но зверь-то еще жив)))) пока

***
Все ангелы гуляют по крышам,
ты разве не знал это?
Мой друг, уходи в лето.
Ты глух -
    ты меня не услышишь.
А я заверну в осень.
Как все опавшие листья.
Художник сухой кистью
рисует весне проседь.

Все ангелы поют ветер.
Нежный, хромой, белый.
Ты разве такой смелый,
чтоб мчаться в мои сети?
Все ангелы -
    самоубийцы.
Ладонь зажав в ладони,
в небе закатном тонем...
Все ангелы -
    самоубийцы...

Все ангелы одиноки...
Как мне объяснить это?
Дорога твоя в лето,
и так коротки сроки.

Покрыта земля пылью.
Все ангелы гуляют по крышам.
…
где ветер еще слышен,
нет боли -
        есть крылья.

Собственно, это не стихотворение.. но это и не проза. Это бред - и соответствует своему названию, но это имеет место быть.

Dementium (лат. - Безумие)

Под покровом дождя, в черном саване мглы,
Под опекой ночной тишины,
Не в преддверии сна, и не в терниях грез -
В сладком привкусе чистой росы,

Над туманным заливом, где плакучие ивы
Южный ветер утратил покой.
Словно белые гривы, волны бьются о берег
И ласкают меня теплотой.

И в мерцаньи огня серо-желтых свечей,
Непогашенных даже волной,
Ветер манит меня: я вальсирую с ним
Над опасной морской глубиной...

И так ярки огни, словно дикие дни:
Мои нервы опять умирают.
Лживо-верные псы убежали с волками
И вступили в их вольную стаю.

Ветер кружит меня, только больше не в вальсе,
И моими крылами летает.
В темной фазе луна, мы играем Saltatio Mortis*...
Только правил никто не узнает...

*(Танец смерти, лат.)

*-p Я не умею писать. Долго мучалась - "выложить-не выложить", решила выложить - ну надо ж его куда-то деть...

Я не помню всех наших встреч
Под лазурным небом столицы,
Но я обязалась беречь
По перу каждой раненой птицы,
Что хоть раз взмывала в ту высь,
Куда мы с тобой вместе глядели,
И мечтали, чтоб сны сылись,
И бессонных ночей хотели...
Знаю, было - прошло, и давно.
Но теперь я живу лишь прошедшим
Ведь в реальности все равно
Вечность каждый считает ушедшей...

Нашла в инете замечательный стих.

Озирая котел, в котором ты не варишься,
презирая клятвы, которые мы даем, -
Не тверди мне, агностик, что ты во всем сомневаешься.
Или нет, тверди, добавляя: "во всем твоем".
Ибо есть твое, вопреки утвержденью строгому,
что любая вера тобою отстранена.
Ибо есть твое, и мне даже страшно смотреть в ту сторону -
До того скупа и безводна та сторона.
Не тверди, обнимаясь с тартусцеми и венцами,
рассыпая мелкие искры, как метеор,
Что с таких, как я, начинаются Освенцимы,
ибо всякая твердая вера уже террор.

Я не все говорю, не всему раздаю названия,
Вообще не стараюсь заглядывать за края.
Ибо есть зазор спасительного незнания,
Что тебе и мне оставляет вера моя.
В небесах случаются краски, которых в мире нет -
Немучительная любовь и нестыдный стыд.
Твой пустынный Бог никогда меня не помилует -
Мой цветущий тебя простит и меня простит.

(с) некий Дмитрий Быков, не знаю, кто это