Название: Шел снег...
Автор: OperaGhost(O.G.) - тоесть я
Рейтинг: G
Пейринг: Gen
Основа: фильм Джоеля Шумахера
Жанр: драма
Размер: макси
Саммари: (краткое содержание)продолжение «Призрака Оперы»
Предупреждение: Рейтинг может возрасти. В фике некоторые действия происходят в разное время: до и после событий описанных в «Призраке Оперы». Фик хотела максимально приблизить к художественной литературе. Из за этого есть выдуманные персонажи, могут быть описания (большие и не очень).
Иллюстрация к Глава1 - http://i2.photobucket.com/albums/y15/Glance/Part1.jpg
Глава 1
Что же может быть прекрасней тебя, вишневый сад?
Шел снег... Шел снег уже третий день.
«...третий день...», - пронеслось у нее в голове...
Проходя по узкой улице, мимо известной булочной некого Пьера, и повернув к парфюмерной лавке, можно было очутиться на самой известной площади. Стоя посреди нее, чуствовались все ароматы разом: хлеба, духов, бензина, свежего белья (так как неподалеку находилась прачечная), дерева (в город привезли бревна), печенья... ударяли в голову. И от этого кружилась голова. Но это было приятное головокружение, ибо оно пахло жизнью. Эта площадь никогда не спала – тут все время присутствовала жизнь... Площадь жила жизнью каждого парижанина, ступавшего ногами по ее улицам. Кто-то спешил куда-то, кто-то очень громко что-то обсуждал, дети играли и бегали сбивая взрослых с ног. Взрослые, конечно, возмущались... Но только в шутку: кто мог устоять перед милыми, разкрасневшимися и влажными личиками. Машин было не много, так как площадь была полна людей. Мало кто умел из водителей умело обращатся с машной в непредвиденных ситуациях. Потому на машинах на эту площадь выезжали только люди уже в более старшем возрасте.
Стоя возле известного и любимого всеми женщинами Парижа ювелирного магазинчика и повернув голову направо, можно увидеть небольшую тропинку к старому, заброшенному вишневому саду. Правда в это время года нет смысла идти туда на прогулку: сад спит, укутавшись белым одялом. Зимой он больше походит не на сад, а на забытую всеми выставку статуй из снега и льда... Хотя о том саде мало кто помнит, сюда весной приходят молодые влюбленные пары, чтобы прогуляться и вдохнуть аромат цветущих деревьев. Кроме них еще приходят люди, которые еще помнят этот сад ухоженным - самым любимым и известным в Париже.
А сейчас... Сейчас там никто не прогуливается, не любуется вишневым цветом... Сад спит... И только старый художник все еще там. Он живет в этом саду. Какое бы время года ни было, какая бы погода ни была (кроме дождливых дней: краска расплывалась, не давая закончить рисунок) – художник там... в своем старом, потертом пиджаке светло-коричнего цвета, в темно серых брюках, которые ему были коротковаты. На ногах у него были летние туфли. И не надо думать, что ему холодно. Нет. Ему жарко, он увлечен работой... какой холод?! И все тот же красный французкий беретик. Единственное, чем зимняя одежда художника отличалась от летней, был красный вязаный шарф.
Его лицо было сосредоточено. Его взгляд не отрывался от мольберта. Иногда он поднимал взгляд, чтобы взглянуть на сад. Так художник рисовал уже 57 лет. Он не ничего не ел пока находился в саду. Вспоминал, что надо возвращаться домой только тогда, когда темнело - когда уже было нечему освящать мольберт... В саду не было фонарей.
Люди, наблюдавшые за этим странным художником, приходили в недоумение: как можно рисовать столько лет, находясь то на холоде, то на невыносимой жаре, и рисовать один и тот же сад?! Но что больше всего не понимали гости сада, так это того, что каждый раз уходя от сюда художник был недоволен. Чем недоволен? До некой поры никто не мог понять, что же так не нравилось художнику в своих картинах. Те, кто постоянно выходил на прогулку в вишневый сад и видел его картины, возмущались: « Он рисует один и тот же сад! Он нарисовал его со всех возможных ракурсов! Он нарисовал как сад выглядит во все времена года: и ранней весной, и зимой, и в середине осени, и в конце лета! Все эти картины прекрасны и захватывающие. Еще никто так не передавал цветов и теней! И он не может найти картину, которая его бы удовлетворила?! Да он просто сумашедший! Ему просто нечем заняться! Он не настоящий художник! Все художники пишут разные пейзажи, портреты, натюрморты. А он – сад!» Такое говорили многие.
Но однажды весной, в вечернее время, когда художник повернулся к саду спиной и пошел по тропинке, которая могла вывести из этого мира розовых лепестков и свежих запахов, одна женьщина, дочитав женский роман, поднялась со скамьи,стряхнула с сиреневого платья розовые опавшие лепестки вишни и громоко произнесла:
- Натали! Уже поздно! Нам надо уходить! Завтра придем сюда еще. А сейчас нам пора домой.
Художник остановился. Но не потому, что хотел посмотреть кого окликнула женщина. Он обернул свой взгляд на сад...
В это время по тропинке летел розовый бутон. Он был маленький и белокурый – девочка, лет восьми, в розовом платье с множеством оборок и бантов. Этот маленький цветочек бежал изо всех ног к маме. Подол розового платья поднимал в воздух лепестки цветенья вишни. Они кружились какое-то время в воздухе, а потом медленно опускались на землю. И такой шлейф тянулся за Натали по всему саду. Казалось, что это было продолжение ее маленького розового платья.
Увидев стоящего на ее пути художника, Натали остановилась. Чуть отдышавсь после веселой пробежки, она подняла свои голубенькие глазки на незнакомца. Он даже не посмотрел на маленькую девочку, которая внимательно его рассматривала. Девчушка никак не могла понять чем же так увлечен незнакомец, и почему он даже не посмотрел на нее, когда она подбежала. Решив не мучиться в догадках, Натали посмотрела в ту сторону, куда смотрел он. Что? Что он там видит? Она же видела только цветущий вишневый сад... Напрягав зрение и пытаясь изо всех сил что-либо увидеть, она видела только погружавшийся в сумерки сад. Надоев смотреть просто на сад, Натали фыркнула и повернулась лицом в ту сторону, где ждала ее мать. Ступив шаг, она услышала тихий шепот. Остановивишись, Натали поняла, что это незнакомец что-то сам себе говорил. И сгорая от любопытсвтва, она решила подслушать бормочание незнакомца. И подойдя ближе к незнакомцу услышала:
- Ты прекрасен! Я всю жизнь восхищался тобою! Что же может быть прекрасней тебя, вишневый сад? Но почему я не могу тебя нарисовать?! Да, я рисую тебя... Я рисую тебя уже 40 лет! Но почему ты не показываешь мне всего?! Я рисую тебя, сад, боясь пропустить любую незначительную мелочь. Но не то! Не то! Такое впечатление, что ты скрываешь что-то от меня. Я не могу понять, наверно, на моих рисунках чего-то не хватает. Ты такой грустный... Да, да! Прекрасный и грустный. Когда летят лепестки розовых, маленьких цветочков с твоих ветвей, мне кажется, что это твои слезы. Такое впечатление, что присутсвует прощанье кого-то или чего-то с чем-то. Но я не могу чего или кого именно. Какой детали не хватает в моих рисунках? Может, просто не настал тот день, когда я увижу это. Может, я должен стать свидетелем чего-то? Но это продолжается уже 40 лет! Сколько можно? Я уже стар. Я, может, и не смогу через пару лет вообще сюда приходить. А ты молчишь и пустуешь. Пустой ты, сад. Не хватает в тебе чего-то... Но чего?... Я больше не...
- Извините меня, месье. Моя дочка очень непослушна. Я извиняюсь, что она доставила Вам неудобства. Идем, Натали.
Тут только художник заметил, что на него задумчево смотрят два синих глаза. Он улыбнулся девочке, на что та смутилась и шагнула назад.
- Нет, что Вы. Она мне не помешала. Она у вас такая красивая.
- Благодарю Вас. Но нам пора идти. Натали уже давно пора спать. Прощайте. - начала торопиться женщина.
- Не говорите «прощайте». Ведь никому не известно, встретимся ли мы еще раз. К тому же я очень не люблю этого слова... «прощай»... Это же ужасно! Никогда больше не увидеть, не услышать, не почуствовать запаха... Это самое ужасное и грустное слово. Поэтому я скажу Вам «до свидания».
С этими словами незнакомец удалился в темноту, оставив женщину с дочкой самих на тропинке, которая вела в вишневый сад...
Отредактировано smallangel (2011-06-26 13:58:21)
