Пишу очень недавно, поэтому критику приветствую.
Если же мне, рожденной ползать, велят уйти со взлетной полосы - уйду.
Я вижу всё то, что не видят другие:
все те Офелии - в Неве как в могиле
нашли свой покой. И теперь небеса
отражают тела их, ил в их волосах.
Весь Петербург - вечно трупного цвета,
и те, что милы мне - водою одеты
тяжелой и серой. Мои зеркала говорят
о серости кожи и тихо велят
дождаться утра,
когда вдруг вода прозрачно-легка,
а небеса же - всего тяжелей,
и руки Офелий внезапно длинней.
Они, что робели при свете дня
утром своею признают меня.
***
Москва.
В пляс - с золотою девой!
И в смех! В воду - впервые не
Как утопленник. Смело
Главу под струи! Мне
Отныне - лишь солнце в руки
И в темя! Во всё лицо!
Прочь от земных рук, от скуки -
В рук золотых кольцо.
***
Я не желаю с собой о тебе говорить,
Но это чувство - как у Превера.
Птицу давно бы пора убить,
Но шаткая есть надежда и шаткая есть вера,
Что она замолчит сама. Я не могу найти
Ни в сердце, ни в легких её,
И не могу понять - о чем же она поёт?
Ведь я не способен любить,
Ведь нелюбим предсказуемо.
Казалось бы - птицу миную я...
Это уже смешно. Все чувства -
Птицы. И как понять - без крика, без буйства,
Без убиения воронья -
О чем мне поет моя?
Отредактировано Лилич (2012-09-30 23:12:14)