Название: Прасол
Автор: Цирилла
Рейтинг: G
Пейринг: маленький мальчик и вечный жид
Основа: "ПО" Леру, "Рука Борджиа" Желязны
Жанр: кроссовер
Размер: мини
Саммари: бессмертный, помоги мне!
Дисклеймер: ни на что не претендую
Примечание: фик написан для КПП-2011 на Нашем Призрачном форуме, по заданию Martian: «фик который бы меня вдохновил. Любого размера, кроссовер с фантастикой (кроме Вархаммера, у меня на него уже аллергия), желательно, с фантастикой в стиле Брэдбери или Михановского, или Ольги Ларионовой. И чтобы фик этот был красивым и трагичным до безумия»
Не знаю, Марти.. Извини, если что не так.

_____________________________________________________

Старик появился тогда, когда он уже начал беспокоиться, что пропустил его. Согбенная фигура медленно двигалась по улице, глубокий капюшон балахона полностью закрывал лицо – по большому счету, это мог быть и не тот, кого он ожидал. Вот только ни мешка, ни сумы… Не может этого быть!
Он стоял у окна, нервно кусая губы. Нужно было решаться сейчас же: если старик скроется с глаз, он уже никогда его не найдет. Дважды такая встреча не выпадает.
Рискуя свернуть себе шею, он вылез из окна и повис на подоконнике, вцепившись в него непослушными пальцами. Болтавшиеся без опоры ноги тщетно пытались нащупать ветку, которая должна была быть где-то внизу. Он давно уже расценивал это дерево, как способ покинуть место своего заточения, но, похоже, не рассчитал: в его окно стучались только тонкие веточки, спуститься по которым было невозможно, но ниже, как раз на высоту его роста, ствол утолщался и, в принципе, должен был выдержать вес худого тела. Вот только достать до него не получалось.
Пальцы соскользнули с подоконника. Изо всех сил пытаясь удержаться, он вцепился было в холодный камень, но по нему только противно проскрежетали ногти. Руки сорвались, и тотчас же ноги почувствовали опору… чтобы через секунду провалиться вниз вместе с обломившейся веткой.
Путь назад отрезан, а на шум его падения сейчас сбегутся те, кого он меньше всего желал видеть – первые мысли были именно об этом. Уже потом, с трудом поднявшись, он всерьез удивился собственному везению – или живучести – в первый, но отнюдь не в последний раз.

Старика он нагнал уже за городом. Немощная фигура упорно маячила впереди, но, как он ни старался, расстояние между ними не сокращалось. Ему уже начало казаться, что это преследование продолжается  не первый день, когда вдруг, взобравшись на очередной холм, он наткнулся на мирно сидящего под деревом старца. Мешок притаившимся зверем лежал рядом с ним.
- Добрый вечер, дедушка, - произнес он, без сил рухнув рядом.
- Добрый вечер, мальчик. Но я не твой дедушка.
- Я знаю. Но не знаю, какое имя выбрать, чтобы назвать вас.
- О! – Старик добродушно усмехнулся. – Так предложи хотя бы одно?
- Их много, как камней под ногами, но я бы вспомнил Агасфера. Или Исаака? А может, мне нарекать тебя Кузнецом, бессмертный?
- Довольно! – И не было уже в голосе былой безмятежности. – Каждое имя имеет свою суть, а у тебя, к примеру, нет и одного.
- Не за этими словами я пришел сюда. У тебя есть то, что нужно мне, и я хочу заключить сделку.
Старик мотнул головой в сторону мешка:
- Миски, нитки, иголки?
- Дай мне новое лицо!
- О, понимаю... Но это только старые сказки, мальчик.
- Они не все лгут! Ты, проклятый вечно скитаться по земле, обреченный на вечную жизнь без вечной юности, овладевший этим ремеслом… Я прошу тебя!
- Хм, возможно. И зачем тебе другое лицо? Хочешь ли ты так укрыться от подслеповатой судьбы? Ищешь ли новой жизни?

Мальчик молча поднял руки, чтобы развязать тесемки, удерживающие на его лице тряпичную маску. Так же молча смял её и отбросил в сторону, подняв глаза на старика. Тот оставался спокоен, глядя на него.
- Я просто хочу быть как все. У меня немного денег, но я заплачу, сколько ты скажешь, отдам свою душу, если тебе этого будет мало!
- Кто столь вольно продает душу, не узнав, с Богом или дьяволом имеет дело, никогда не будет "как все". Не спеши, мальчик, ты ещё найдешь покупателя. А я не могу тебе помочь – в том, что ты просишь. Но у меня есть кое-что другое.

У него закружилась голова, когда старик потянулся к своему мешку. Глухой голос доносился словно издалека:
- Ты хочешь обычной жизни, да только и в ней не найдется счастья для тебя. Не убегай от судьбы, но меняй её. Вот этими руками.

Увидев, что старик вытащил из мешка, он потерял сознание...

***

Цыгане наткнулись на него под вечер. Усталый табор шел медленно, и двое, воспользовавшись этим, соскочили с повозки, не рискуя отстать.

- Вот так уродец! Жаль, что помер, - с сожалением протянул один.
Второй склонился над безжизненным телом, сделав ему знак молчать.
- Не помер, дышит ещё, но не жилец. На что он тебе?
- Э, не скажи! Ты посмотри на него, коли с таким личиком до своего возраста дожил же, значит и ещё протянет. Чудно, от города несколько дней ходу, как он здесь очутился? На своих двоих что ль шел? Тогда ясное дело, свалился, тощий весь, но живучий. Мне такой сгодится!
Он легко перекинул почти невесомое тело через плечо, в несколько шагов нагнал повозку и уложил его на солому.
- Эй, что он там ещё бормочет?
- Про руки чего-то, беречь их ему кто-то велел… не пойму. Лихорадит видать, ну ничего. Живучий уродец, оклемается!