Она сидела у окна и невидящим взглядом смотрела куда-то вдаль. На коленях лежала едва начатая вышивка. Кристина думала немного отвлечься, но лишь больно уколола палец. На канве темнело маленькое красное пятнышко.

За последние месяцы выражение усталости почти не сходило с её лица. Лишь изредка оно заменялось тревожным и немного задумчивым. Плакать больше не было смысла. Она знала об уготованной ей участи: вечно ждать. И бояться за него. Подумать только, она виконтесса и… морячка… Конечно, в первый месяц Рауль просто не мог оставить любимую жену. Тем более что её душевное равновесие было под большим вопросом. Но всё же… Она до сих пор чувствует на щеке его прощальный поцелуй… и плачет? Нет. Теперь нет. Она не видела Рауля… больше восьми месяцев. Она ждёт.
Иногда Кристина задумывалась, что она получила в жизни, а что потеряла. Безвозвратно потеряла. Вторая чаша весов с громким стуком падала на землю.
У неё есть любимый муж? Она имела причины сомневаться в этом каждую минуту. Титул? Великолепное поместье? Это не делало её счастливой. Но даже ещё более несчастной. Друзья? У неё больше нет друзей. Старые покинули её. Новые? Увы и увы…
А потеряла она всё. Наполовину онемевшая душа ещё пробуждала в ней волю жить и надеяться. Первое время она могла просто плакать. Голова кружилась, глаза были воспалены, а слёзы всё текли и текли… Но становилось легче, и во сне она находила драгоценное спокойствие. Но не теперь.
Когда Кристина немного пришла в себя после случившегося, она с каким-то отчаянием стала пересматривать все последние газеты… но не нашла того, что не хотела, и боялась найти. Боялась узнать. Боялась вернуться. Да и Рауль бы её не пустил. Лишь через неделю в принесённом номере она заметила те два роковых слова, притаившихся в уголке. И сбежала ночью. А утром вернулась. Сникшая и опустошённая. А через несколько дней виконт уехал. Давясь рыданиями, она вспоминала не столько мужа, сколько подземное озеро, с которым её слёзы смешивались той ночью. Подвал Оперы был затоплен, чуть ли не до самой гримёрной… Он ждал её, ждал до последней минуты. Она не пришла. И теперь… Эрик умер. Умер. Он умер.
Да, она потеряла всё. Лишь надежда следовала за ней лёгкой тенью…

Кристина всё так же смотрела на падавшие за окном снежинки и сначала не услышала тихого стука. Лишь когда дверь немного скрипнула, приоткрывшись, Кристина очнулась и вскочила, уронив всё на пол. В комнату вошёл слуга. Она сразу же заметила у него в руке конверт, и от мрачного предчувствия у неё даже закружилась голова.

- Мадам, это письмо… - начал было он. Однако, перехватив взгляд своей госпожи, быстро положил конверт на столик и вышел.

Дрожащими руками Кристина разорвала его и быстро пробежалась глазами по строчкам. Потом ещё раз. И ещё. Письмо вряд ли содержало более двух десятков слов. Но и они оказались губительными для её едва теплившегося сознания. Листок выпал из ослабевшей руки и мягко упал на пол. Он не вернётся. Все ожидания подошли к концу. Перед глазами всё поплыло, и действительность исчезла для Кристины.

В окно ворвался холодный ветерок и откинул с бледного лица пушистые кудри, рассыпавшиеся по ковру…

***

Холодно. Кристина открыла глаза и сначала удивилась темноте вокруг. Ушибленное при падении плечо немного ныло, голова раскалывалась. Тут же рядом лежало письмо, которое сообщало, что трёхмачтовая шхуна «Аврелия» попала в шторм в Бискайском заливе и… его последствия. Кристина судорожно вздохнула и до боли закусила губу. Из груди вырвалось хриплое рыдание…
Весь дом уже знал о случившемся, и, по-видимому, никто не решался зайти к молодой вдове. Она была без сознания несколько часов. В чувства её привёл холодный ночной ветер… И Кристина… Кристина лишь успела добраться до кровати, и душившие её слёзы вырвались наружу.
Те, кто был ей дорог, навеки погребены водой. Быть может, и ей не осталось ничего иного, как отдать себя ледяным водам Сены?..
Она потеряла всё. Безвозвратно потеряла.

Кристина вышла на улицу в домашнем платье, лишь только набросив на себя лёгкую шаль. На улице стояла поздняя осень. Шёл снег. Но она не замечала жестокого ночного мороза и холодного ветра. Да и к чему?..
Она не знала, куда идёт. Ни в чём уже не было смысла. И лишь оказавшись за воротами кладбища, она поняла, что ей нужно. Кто ей нужен.
Возле могилы отца, единственного, что осталось у неё на земле, она привычно опустилась на колени. Её руки дрожали. От холода. Щёки побелели… Но всё это было для Кристины незаметно. Она пришла, чтобы попросить о последнем… о последнем, что имело смысл. Когда-то она молила о другом, но тогда она ещё могла быть счастлива…
- Прости меня… Я не хочу… не могу прощаться… Прости… забери меня…

Он был удивлён. Да, увидев утром замёрзшую на снегу девушку,  сторож был немало удивлён. И тем более, когда узнал в ней юную виконтессу де Шаньи…

***

Быть может, давно забытая история повторится?.. в другой жизни…