Я опять не сдержала слово - больше не писАть. Такая уж видно это зараза. Написать эту историю меня сподвиг случай, произошедший с сотрудницей моей подруги. Она прекрасно поет, познакомилась по Интернету с мужчиной, потом выяснилось, что он композитор. Сейчас они совместно, так сказать , творят. Раскрутиться по полной у них нет денег, но в Сети они уже известны. Но не в этом суть. Конец моей истории будет совершенно другой. Я даже не пыталась изобразить какое-то соответствие характеров с фильмовскими персонажами, это просто невозможно, другое время. Я изменила возраст героини, мне показалось это более интересным, а потом для наших современников соотношение 17 и 35 лет выглядит несколько экстремальным. Смысл в том, что мне хотелось перенести именно ситуацию в наше время, как бы это могло все выглядеть. И показать, что, в сущности, ничего не меняется.
И еще, я против того, чтобы выкладывать неоконченные фики, да еще в размере «миди», а тут сама поступаю именно так. Если это хоть кому-то понравится, я постараюсь продолжить, а так все это рискует просто заваляться.
Название: Осенняя соната (во, наглость, да? На лавры Бергмана не претендую)
Автор: Iris
Рейтинг: G
Пейринг: Э/К, К/Р
Основа: фильм Шумахера (весьма отдаленно)
Жанр: затрудняюсь, по форме- новелла.
Размер: миди
Саммари: наше трио в наши дни.
Кристина Дашкова вышла из зала кинотеатра в состоянии легкого потрясения. В свои двадцать восемь лет она давно уже не считала себя сентиментальной. А тут, с ума сойти, да она, кажется,… плакала. Совершенно безыскусная история, банально простая , тронула ее до глубины души. «Красавица и чудовище»- казалось бы, что тут может быть нового, а вот- поди ж ты…. Чтобы скрыть навернувшиеся на глаза слезы, Кристина достала из сумочки темные очки. Ей захотелось в одиночестве побродить по городу, благо погода стояла восхитительная. Середина октября. Косые лучи солнца, освещавшие золото листвы на деревьях и под ногами на мостовой, бликами отражавшиеся в витринах магазинов и окнах проезжающих мимо троллейбусов, создавали непередаваемое ощущение легкости и прозрачности, и вместе с тем какое-то щемящее чувство ностальгии. Она любила это время года. Откуда-то, из глубин памяти всплыл старый, полузабытый мотивчик:
«Падают, падают, падают, падают листья,
Ну и что ж, зато прозрачней свет…..
В памяти , в памяти, в памяти, в памяти лица,
Тех, кого со мной уж рядом нет….»
Кристина рано осталась совсем одна. Свою мать она практически не помнила, та умерла, когда Кристина была совсем ребенком. Ее отец Владислав Дашков, известный архитектор, как он сам, смеясь говаривал- «широко известный в узких архитектурных кругах», так больше и не женился, хотя был еще молод, очень недурен собой и пользовался успехом у женщин. Кристине порядком надоела бесконечная череда сменяющихся «дам», некоторые из них пытались подобраться к завидному жениху, завоевав расположение его дочери, но все это было насквозь фальшиво и шито белыми нитками. Девушка не раз говорила отцу;
-Папка, ну выбрал бы ты кого-нибудь, да и женился что- ли. Пора тебе остепениться и создать семью. Нестарый ведь еще мужик.
На что он отвечал:
- Да ну, их, к Аллаху, этих куриц. Ты- моя семья. А лучше нашей мамы я вряд ли найду.
У отца была младшая бездетная сестра Наталья, которая и заменила Кристине мать. Как все уважающие себя девочки из «высшего общества», Кристина закончила музыкальную школу и даже одно время думала посвятить себя музыкальной карьере, но потом по совету отца пошла в архитектурно- строительный институт, завалила на вступительном экзамене рисунок и вынуждена была довольствоваться факультетом промышленного и гражданского строительства. Отец обещал, что через год он по своим каналам поспособствует ее переводу на архитектуру, но проучившись год, Кристина решила, что архитектор из нее никакой, да так и осталась на ПГС.
В год, когда Кристина училась на четвертом курсе, случилась эта трагедия. На первомайские праздники Дашков с какой-то богемной компанией поехал на пикник. До места они так и не доехали. Шел моросящий дождь, на крутом вираже водитель не справился с управлением, и джип врезался в дерево. Все отделались легкими царапинами, Дашков умер почти мгновенно, практически не мучаясь. Все происходящее Кристина вспоминала, как в тумане. Соболезнования, рукопожатия… Гражданская панихида, запах ладана в кафедральном соборе…. Траурный митинг на кладбище. «Яркий талант…, безвременно ушедший…, невосполнимая утрата…» . Все слова, слова, слова… И что она? Бедная маленькая девочка, оставшаяся в этом мире совсем одна. Она, наверное, тогда бросила бы институт, но помешала этому Наталья. Она долго выводила ее из шока, заставляя взять себя в руки. У Натальи не было недостатка в деньгах, муж ее владел преуспевающей фирмой, поэтому она приложила все усилия, чтобы Кристина закончила институт, ни в чем не нуждаясь.
А потом в ее жизни появился Андрей…
-Девушка, извините,- вывел ее из задумчивости мужской голос,- можно к Вам обратиться с просьбой?
Господи, опять эти приставания, как не кстати.
-Я Вас слушаю, молодой человек, что Вы хотели?
- Вы не могли бы с моего сотового позвонить на этот городской номер и позвать к телефону Татьяну?
-Да легко.
- Я должен объяснить…
- Не объясняйте ничего, я все понимаю. Давайте сюда Ваш телефон.
Сколько раз, вот так же, она просила мужа своей подруги, который был в курсе ее личных дел, позвонить Андрею. Андрей преподавал у них на кафедре металлоконструкций и вел в их группе курсовой проект. Ему было 32 года. Когда он впервые появился в аудитории, Кристина безоговорочно поняла, что пропала.
-Не пяль на него глаза, - сказала ей подруга, сразу сориентировавшись в ситуации,- он женат, и у него маленький ребенок. К тому же он не замечен в том, чтобы лапать студенток за коленки и принимать зачеты на дому. Скромный.
Но она продолжала по нему вздыхать, отвергая ухаживания и явные домогательства своих сверстников и становясь, как ей казалось, посмешищем всего курса.
Так прошло полгода. Когда наступило время выбирать тему дипломного проекта, у Кристины хватило благоразумия пойти к другому преподавателю на другую кафедру.
Плотный график подготовки к защите заставил ее на время отвлечься от личных переживаний. Она видела его иногда, перекидывалась парой слов, он даже посетовал как-то, что такая способная студентка выбрала другого руководителя, не его. Защитилась она с блеском и не получила красный диплом лишь потому, что была человеком настроения и в зачетке у нее «отлично» чередовалось с «хорошо».
Защиту диплома праздновали в ресторане. Присутствовал весь курс , декан факультета и почти все преподаватели. Был и Андрей. Все веселились до упада, Кристина тоже старалась выглядеть веселой, хотя на сердце скребли кошки. Когда все были в изрядном подпитии, и заиграла медленная музыка, кто-то тронул ее за плечо:
- Дашкова, Вы сегодня прямо королева бала, может быть, Вы снизойдете до меня ?
- Ну разве я могу отказать Вам, Андрей Валентинович?
Он взял ее за руку и повел на танцпол. Пальцы ее едва заметно дрожали. Они медленно двигались в танце, одна рука Кристины лежала на плече Андрея, другую ее руку он держал за запястье. Но вскоре непроизвольно эта ее рука переместилась на другое его плечо, его же руки сомкнулись на ее талии. Они продолжали танцевать, находясь в непозволительно пьянящей близости. От выпитого алкоголя и этой близости у Кристины кружилась голова, она сбивалась с такта , и краснела , и смущалась.
Господи, он подумает, что она совсем не умеет танцевать! Но он пригласил ее и на следующий медленный танец. Весь вечер он танцевал только с ней , а когда банкет закончился далеко за полночь, неожиданно вызвался проводить до дома. В такси они сидели на заднем сидении, касаясь друг друга коленями, и тепло этих прикосновений разливалось по всему ее телу. Как-то само собой получилось, что он поцеловал ее, или она его, словом, они начали целоваться, не обращая внимания на водителя.
Он проводил ее до подъезда.
-Может быть , зайдем, выпьем по чашечке кофе?
-Ну , разве ненадолго, мне пора домой. И он отпустил такси.
Они действительно сидели на кухне и пили кофе, а когда он собрался уходить, она просто сказала:
- Останься.
- Кристина, я не могу, ты же знаешь, я не свободен.
Но во взгляде ее была такая мольба, что он не устоял.
Так началась их связь, мучительная и ненужная для обоих.
Андрей никогда ничего не обещал ей, и она принимала это почти как должное. То есть она старалась внушить себе, что ей все равно, кем быть для него- женой, любовницей, самое главное, чтобы быть. Быть с ним рядом, вместе. Они встречались урывками после работы, когда он находил предлог сбежать из дома, а предлог этот всегда можно было найти: затянулось заседание кафедры, консультации у дипломников, факультатив, да мало ли что. Иногда они договаривались встретиться в выходные, но чаще всего она проводила целый день дома, бросаясь к телефону на каждый звонок, но он так и не приходил. Когда она потом пыталась, нет, не упрекать его, а просто констатировать факт, он говорил ей с мягким укором:
- Кристина, я не мог, ты же знаешь, я не свободен.
Она старалась не показывать, как сильно его любит, так как считала, что для женатого мужчины отношения должны быть легкими и ни к чему не обязывающими , а он, возможно, не догадывался об истинных ее чувствах. И так продолжалось пять лет. Постепенно Кристина стала уставать от всего этого, она понимала, что долго невозможно жить на таком высоком градусе чувств. Но расстаться не было сил ни у того, ни у другого.
О разводе речь даже не заходила. Андрей боялся нарушить свою размеренную, устоявшеюся и, в общем-то , благополучную жизнь. А Кристина- что ж, ведь он с самого начала ей не врал и ничего не обещал. Постепенно они стали встречаться все реже и реже, и однажды, когда Кристина позвонила ему на работу, то услышала:
- Андрей Валентинович здесь больше не работает.
Это было последней каплей! Он даже не сказал ей, что меняет место работы. Конечно, она могла позвонить ему на сотовый, в конце концов, даже домой, но не стала. Прождав несколько дней, она поняла, что все кончено. Так они расстались без взаимных обид и оскорблений. Кристина не плакала, не впадала в истерику, но какой-то холод поселился
внутри нее.
Прошло года полтора. И вот сейчас она бродила по осеннему городу, вдыхая аромат пожухлой листвы, подставляя лицо последним лучам заходящего солнца, и, кажется, впервые за последнее время, чувствуя какое-то умиротворение и счастье, как будто кто-то
неведомый коснулся легкой рукой давно забытых струн ее души.
Придя домой, Кристина вспомнила, что обещала сотруднице посмотреть в Интернете, кто автор стихотворения «Мост Мирабо». Сама она, хоть и увлекалась поэзией, но, к стыду, не могла вспомнить. Включив компьютер и войдя в Интернет, она набрала в адресной строке «Мост Мирабо». Автор» и нажала «Поиск». Неожиданно она попала на какой-то поэтический форум, где кто-то для кого-то выложил это стихотворение, но без указания автора. Чтобы зайти на форум, она привычно зарегистрировалась под ником «Rose» и написала:
- Ребята, умоляю, напишите, кто автор «Моста Мирабо». У меня склероз.
Пользователь под ником «Ангел Музыки» ответил ей:
- @}->-- , что на языке смайликов означало «эта розочка Вам, мадам»,- Как непростительно такой очаровательной леди не знать таких элементарных вещей. Автор этого стихотворения – Гийом Аполлинер.
- Спасибо. Но можно подумать, что Вы знаете всегда и все.
- Это так, или почти так.
- Не слишком-то это скромно. Но, как я поняла, Вы увлекаетесь французской поэзией? Что ж, это приятно, я немного встречала таких людей.
- Можно сказать, что увлекаюсь. Я много чем увлекаюсь. А кого Вы знаете из французов?
- Бодлера, конечно. Но это- не мое. Я не поклонница романтизма, как направления. Читала Верлена. Нравится Жюль Лафорг, Жан Тардье.
- Тардье…. У него так мрачно все, я бы сказал депрессивно.
- Соответствует настроению, по крайней мере до последнего времени.
-И чем это вызвано? Нескромный вопрос, конечно.
-Ну , это уж совсем не по теме, офф-топ, так сказать. И потом, извините, мне некогда сидеть в Сети, сегодня, по крайней мере.
-Постойте, Вы меня заинтересовали. На форуме, кстати, в данный момент никого, кроме нас нет. Давайте «завтра, на том же месте, в тот же час».
-Хорошо, я согласна.
